Louisa Siefert : Souvenir

Perdue au sein de mes mélancolies,
Dans le passé sans cesse revenant,
Je songe aux fleurs que nous avions cueillies,
Ce soir si beau, mais si loin maintenant.

Nous l’appelions un bouquet poétique !
je le disais et ce nom l’enchantait.
Poétique !… Ah ! quel instinct prophétique !
Des vers, c’était tout ce qui m’en restait.

Comme un trésor, j’en garde les vestiges
Que, malgré moi, le temps en poudre met ;
Un doux parfum, sorti des vieilles tiges,
Prenait mes vers et me les embaumait.

Votre destin doit-il être le même,
O fleurs d’octobre et fleurs de l’idéal ?
Rythme ou senteur, la gerbe ou le poème
S’en iront-ils au même sort fatal ?