Marie Krysinska : Les fenêtres

      Le long des boulevards et le long des rues elles
étoilent les maisons ;
      À l’heure grise du matin, repliant leurs deux ailes
en persiennes, elles abritent les exquises paresses et
emmitouflent de ténèbres le Rêve frileux.
      Mais le soleil les fait épanouir comme des fleurs,
— avec leurs rideaux blancs, rouges ou roses, —
      Le long des boulevards et le long des rues.

      Et tandis que la vitre miroite comme de l’eau dormante,
que de charme inquiétant et que de confidences muettes, entre
les plis des rideaux blancs, rouges ou roses.

      Les arabesques des guipures chantent les existences
heureuses,
      Les feux joyeux dans les cheminées,
      Les fleurs rares aux parfums charrieurs d’oubli,
      Les fauteuils hospitaliers où sommeillent les
voluptueuses songeries et — dans la splendeur des cadres
— les évocations de pays rêvés.

      Mais comme ils pleurent les lamentables rideaux
de mousseline fanée,
      Que de plaintes et que d’angoisses dans le
lambeau de percale salie qui semble pris à un linceul ;
      Et comme elles sont tragiques les fenêtres sans
rideaux, —
      Les fenêtres vides comme des yeux d’aveugles, —
      Où sur la vitre brisée, le morceau de papier collé
plaque des taies livides…

      Parfois pourtant elle est radieuse la pauvre fenêtre,
au bord du toit,
      Quand, pour cacher sa triste nudité, le ciel la peint
tout en bleu.
      Avec son pot de géranium chétif, elle semble alors
— la pauvre fenêtre, au bord du toit, — un morceau
d’azur où pousseraient des fleurs.

      Le long des boulevards et le long des rues, elles
étoilent les maisons.
      Et quand le soleil se couche sur son bûcher incendié,
éclaboussant d’or et de sang l’horizon,
      Elles resplendissent comme des armures,
      Jusqu’à l’heure navrée, où, dans le recueillement
de tous les objets, l’obscurité tombe comme
une neige noire, par flocons.

      Alors tous les miroitements s’éteignent ; toutes les
couleurs se confondent et s’effacent ;
      Seuls, les vitraux des églises, illuminés par quelque
lampe solitaire, rayonnent doucement, mystérieux et
symboliques.

      Mais il s’éveille bientôt le Paris noctambule ;
      Il ouvre ses millions d’yeux aux ardentes prunelles ;
      Et dans la prestigieuse atmosphère du soir, les
fenêtres revivent
      Le long des boulevards et le long des rues.

      La lampe suspend son globe familier : doux soleil
qui fait fleurir les heures intimes ;
      Les bougies des lustres reflètent, dans les glaces,
leurs grappes joyeuses,
      Et sur la vitre qui est d’opale, on voit glisser des
ombres fugitives, aux rythmes de musiques plus vagues
que des souffles ;

      Auprès, les fenêtres des maisons en construction
s’ouvrent comme des bâillements de perpétuel ennui ;
      Sous les combles, la pauvre chandelle grelotte, —
cependant que le gaz braille aux entresols des restaurants,

      Et lueurs de lampes, lueurs de gaz, candélabres et
chandelles — confondent leurs notes disparates dans
une symphonie de rayons ;
      Où la radieuse cantilène des heures bénies se mêle
à la hurlante voix des gaités fausses,
      Où, bruits de fêtes, bruits de baisers se mêlent aux
râles des solitaires agonies, et aux clameurs de la
débauche lugubre.

      Puis l’heure silencieuse et froide vient éteindre
lumières et bruits.
      Seul le pas régulier d’un sergent de ville va et
vient sur le trottoir sonore, sous les fenêtres qui
s’endorment comme des yeux lassés

      Le long des boulevards et le long des rues.

Novembre 1883