{"id":34,"date":"2016-04-05T18:32:40","date_gmt":"2016-04-05T18:32:40","guid":{"rendered":"http:\/\/colbysites.org\/womenpoets\/guerre\/"},"modified":"2018-04-06T18:15:08","modified_gmt":"2018-04-06T22:15:08","slug":"guerre","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/guerre\/","title":{"rendered":"Louise Ackermann : La guerre"},"content":{"rendered":"
\n

Po\u00e9sies philosophiques<\/em> (1871)<\/p>\n

LA GUERRE<\/h4>\n

\u00c0 LA M\u00c9MOIRE DE MON NEVEU
\nLe lieutenant Victor Fabr\u00e8gue<\/em>
\nTu\u00e9 \u00e0 Gravelotte
\nI<\/p>\n

\n

Du fer, du feu, du sang ! C’est elle ! c’est la Guerre
\nDebout, le bras lev\u00e9, superbe en sa col\u00e8re,
\nAnimant le combat d’un geste souverain.
\nAux \u00e9clats de sa voix s’\u00e9branlent les arm\u00e9es ;
\nAutour d’elle tra\u00e7ant des lignes enflamm\u00e9es,
\nLes canons ont ouvert leurs entrailles d’airain.<\/p>\n

Partout chars, cavaliers, chevaux, masse mouvante !
\nEn ce flux et reflux, sur cette mer vivante,
\n\u00c0 son appel ardent l’\u00e9pouvante s’abat.
\nSous sa main qui fr\u00e9mit, en ses desseins f\u00e9roces,
\nPour aider et fournir aux massacres atroces
\nToute mati\u00e8re est arme, et tout homme soldat.<\/p>\n

Puis, quand elle a repu ses yeux et ses oreilles
\nDe spectacles navrants, de rumeurs sans pareilles,
\nQuand un peuple agonise en son tombeau couch\u00e9,
\nP\u00e2le sous ses lauriers, l’\u00e2me d’orgueil remplie,
\nDevant l’oeuvre achev\u00e9e et la t\u00e2che accomplie,
\nTriomphante elle crie \u00e0 la Mort: \u00ab Bien fauch\u00e9 ! \u00bb<\/p>\n

Oui, bien fauch\u00e9 ! Vraiment la r\u00e9colte est superbe ;
\nPas un sillon qui n’ait des cadavres pour gerbe !
\nLes plus beaux, les plus forts sont les premiers frapp\u00e9s.
\nSur son sein d\u00e9vast\u00e9 qui saigne et qui frissonne
\nL’Humanit\u00e9, semblable au champ que l’on moissonne,
\nContemple avec douleur tous ces \u00e9pis coup\u00e9s.<\/p>\n

H\u00e9las ! au gr\u00e9 du vent et sous sa douce haleine
\nIls ondulaient au loin, des coteaux \u00e0 la plaine,
\nSur la tige encor verte attendant leur saison.
\nLe soleil leur versait ses rayons magnifiques ;
\nRiches de leur tr\u00e9sor, sous les cieux pacifiques,
\nIls auraient pu m\u00fbrir pour une autre moisson.<\/p>\n

II<\/p>\n

Si vivre c’est lutter, \u00e0 l’humaine \u00e9nergie
\nPourquoi n’ouvrir jamais qu’une ar\u00e8ne rougie ?
\nPour un prix moins sanglant que les morts que voil\u00e0
\nL’homme ne pourrait-il concourir et combattre ?
\nManque-t-il d’ennemis qu’il serait beau d’abattre ?
\nLe malheureux ! il cherche, et la Mis\u00e8re est l\u00e0 !<\/p>\n

Qu’il lui crie : \u00ab \u00c0 nous deux ! \u00bb et que sa main virile
\nS’acharne sans merci contre ce flanc st\u00e9rile
\nQu’il s’agit avant tout d’atteindre et de percer.
\n\u00c0 leur tour, le front haut, l’Ignorance et le Vice,
\nL’un sur l’autre appuy\u00e9, l’attendent dans la lice :
\nQu’il y descende donc, et pour les terrasser.<\/p>\n

\u00c0 la lutte entra\u00eenez les nations enti\u00e8res.
\nD\u00e9livrance partout ! effa\u00e7ant les fronti\u00e8res,
\nUnissez vos \u00e9lans et tendez-vous la main.
\nDans les rangs ennemis et vers un but unique,
\nPour faire avec succ\u00e8s sa trou\u00e9e h\u00e9ro\u00efque,
\nCertes ce n’est pas trop de tout l’effort humain.<\/p>\n

L’heure semblait propice, et le penseur candide
\nCroyait, dans le lointain d’une aurore splendide,
\nVoir de la Paix d\u00e9j\u00e0 poindre le front tremblant.
\nOn respirait. Soudain, la trompette \u00e0 la bouche,
\nGuerre, tu reparais, plus \u00e2pre, plus farouche,
\n\u00c9crasant le progr\u00e8s sous ton talon sanglant.<\/p>\n

C’est \u00e0 qui le premier, aveugl\u00e9 de furie,
\nSe pr\u00e9cipitera vers l’immense tuerie.
\n\u00c0 mort ! point de quartier ! L’emporter ou p\u00e9rir !
\nCet inconnu qui vient des champs ou de la forge
\nEst un fr\u00e8re ; il fallait l’embrasser, – on l’\u00e9gorge.
\nQuoi ! lever pour frapper des bras faits pour s’ouvrir !<\/p>\n

Les hameaux, les cit\u00e9s s’\u00e9croulent dans les flammes.
\nLes pierres ont souffert ; mais que dire des \u00e2mes ?
\nPr\u00e8s des p\u00e8res les fils gisent inanim\u00e9s.
\nLe Deuil sombre est assis devant les foyers vides,
\nCar ces monceaux de morts, inertes et livides,
\n\u00c9taient des c\u0153urs aimants et des \u00eatres aim\u00e9s.<\/p>\n

Affaiblis et ployant sous la t\u00e2che infinie,
\nRecommence, Travail ! rallume-toi, G\u00e9nie !
\nLe fruit de vos labeurs est broy\u00e9, dispers\u00e9.
\nMais quoi ! tous ces tr\u00e9sors ne formaient qu’un domaine ;
\nC’\u00e9tait le bien commun de la famille humaine.
\nSe ruiner soi-m\u00eame, ah ! c’est \u00eatre insens\u00e9 !<\/p>\n

Guerre, au seul souvenir des maux que tu d\u00e9cha\u00eenes,
\nFermente au fond des c\u0153urs le vieux levain des haines ;
\nDans le limon laiss\u00e9 par tes flots ravageurs
\nDes germes sont sem\u00e9s de rancune et de rage,
\nEt le vaincu n’a plus, d\u00e9vorant son outrage,
\nQu’un d\u00e9sir, qu’un espoir : enfanter des vengeurs.<\/p>\n

Ainsi le genre humain, \u00e0 force de revanches,
\nArbre d\u00e9couronn\u00e9, verra mourir ses branches.
\nAdieu, printemps futurs ! Adieu, soleils nouveaux !
\nEn ce tronc mutil\u00e9 la s\u00e8ve est impossible.
\nPlus d’ombre, plus de fleurs ! et ta hache inflexible,
\nPour mieux frapper les fruits, a tranch\u00e9 les rameaux.<\/p>\n

III<\/p>\n

Non, ce n’est point \u00e0 nous, penseur et chantre aust\u00e8re,
\nDe nier les grandeurs de la mort volontaire ;
\nD’un \u00e9lan g\u00e9n\u00e9reux il est beau d’y courir.
\nPhilosophes, savants, explorateurs, ap\u00f4tres,
\nSoldats de l’Id\u00e9al, ces h\u00e9ros sont les n\u00f4tres :
\nGuerre ! ils sauront sans toi trouver pour qui mourir.<\/p>\n

Mais \u00e0 ce fier brutal qui frappe et qui mutile,
\nAux exploits destructeurs, au tr\u00e9pas inutile,
\nFerme dans mon horreur, toujours je dirai : \u00ab Non ! \u00bb
\nO vous que l’Art enivre ou quelque noble envie,
\nQui, d\u00e9bordant d’amour, fleurissez pour la vie,
\nOn ose vous jeter en p\u00e2ture au canon !<\/p>\n

Libert\u00e9, Droit, Justice, affaire de mitraille !
\nPour un lambeau d’Etat, pour un pan de muraille,
\nSans piti\u00e9, sans remords, un peuple est massacr\u00e9.
\n– Mais il est innocent ! – Qu’importe ? On l’extermine.
\nPourtant la vie humaine est de source divine :
\nN’y touchez pas, arri\u00e8re ! Un homme, c’est sacr\u00e9 !<\/p>\n

Sous des vapeurs de poudre et de sang, quand les astres
\nP\u00e2lissent indign\u00e9s parmi tant de d\u00e9sastres,
\nMoi-m\u00eame \u00e0 la fureur me laissant emporter,
\nJe ne distingue plus les bourreaux des victimes ;
\nMon \u00e2me se soul\u00e8ve, et devant de tels crimes
\nJe voudrais \u00eatre foudre et pouvoir \u00e9clater.<\/p>\n

Du moins te poursuivant jusqu’en pleine victoire,
\n\u00c0 travers tes lauriers, dans les bras de l’Histoire
\nQui, s\u00e9duite, pourrait t’absoudre et te sacrer,
\nO Guerre, Guerre impie, assassin qu’on encense,
\nJe resterai, navr\u00e9e et dans mon impuissance,
\nBouche pour te maudire, et c\u0153ur pour t’ex\u00e9crer !<\/p>\n

Paris, 8 f\u00e9vrier 1871<\/p>\n<\/div>\n

Retour \u00e0 la table des mati\u00e8res<\/a>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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