{"id":230,"date":"2016-04-05T19:39:07","date_gmt":"2016-04-05T19:39:07","guid":{"rendered":"http:\/\/colbysites.org\/womenpoets\/blanche\/"},"modified":"2021-10-31T21:35:54","modified_gmt":"2021-11-01T01:35:54","slug":"blanche","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/blanche\/","title":{"rendered":"Malvina Blanchecotte : Blanche"},"content":{"rendered":"
\n

R\u00eaves et r\u00e9alit\u00e9<\/em> (1856)<\/p>\n

BLANCHE<\/h4>\n
\n

PREMI\u00c8RE PARTIE<\/p>\n

Elle \u00e9tait grande et p\u00e2le, elle \u00e9tait grave et belle ;
\nSon pas \u00e9tait r\u00eaveur et languissant comme elle ;
\nRien qu’\u00e0 la voir marcher on se sentait \u00e9mu
\nComme si dans son \u00e2me on avait d\u00e9j\u00e0 lu.
\nSes yeux profonds et noirs se voilaient de myst\u00e8re
\nEt changeaient leur douceur contre un regard aust\u00e8re,
\nRegard \u00e9trange et sombre et pourtant plein de feu,
\nQuand quelque mot puissant : G\u00e9nie, Amour ou Dieu,
\nN\u00e9gligemment ou non \u00e9tait dit devant elle.
\nSon sourire exprimait la pens\u00e9e immortelle :
\nIl \u00e9tait fixe et long et semblait r\u00e9v\u00e9ler
\nUn r\u00eave int\u00e9rieur que rien n’e\u00fbt pu troubler.
\nOn voyait sur son front le sceau des grandes \u00e2mes,
\nCe blason radieux d’\u00e9lus, hommes ou femmes,
\nQue Dieu d\u00e8s le berceau s\u00e9para d’entre tous,
\nQu’il fit rois, comme, h\u00e9las ! les bouffons et les fous :
\n(Le g\u00e9nie est chez nous la supr\u00eame folie ! )
\nPourtant elle \u00e9tait tendre, et sa voix amollie,
\nVoix qui n’a pas d’\u00e9chos au grand d\u00e9sert humain,
\nR\u00e9pandait sa ros\u00e9e aux souffrants du chemin.
\nPourtant, \u00e0 la fiert\u00e9 qui lui faisait couronne,
\nSe m\u00ealait une gr\u00e2ce, un charme de Madone,
\nUne silencieuse et rare humilit\u00e9.
\nRien n’\u00e9tait si charmant que sa simplicit\u00e9 ;
\nSon \u00e2me \u00e9tait visible, on en sentait la flamme :
\nMalgr\u00e9 son diad\u00e8me, enfin, elle \u00e9tait femme !<\/p>\n

Esprit ambitieux, corps fr\u00eale, c\u0153ur d’enfant,
\nElle gardait en elle un myst\u00e8re \u00e9touffant,
\nUne de ces douleurs d’instinct qui rendent sombre ;
\nMais Dieu le savait seul : une candeur sans ombre
\nLa rev\u00eatait de calme et de s\u00e9r\u00e9nit\u00e9.
\nElle avait le courage et l’intr\u00e9pidit\u00e9
\nQui font les Jeanne d’Arc aux jours de la bataille ;
\nLa lance d’un h\u00e9ros n’e\u00fbt point courb\u00e9 sa taille,
\nElle e\u00fbt port\u00e9 son poids sans g\u00eane et sans effort
\nEt n’e\u00fbt point recul\u00e9 devant les cris de mort.
\nQui l’e\u00fbt dit, \u00e0 la voir d\u00e9licate et sensible ?
\nL’orage sur les mers la voyait impassible ;
\nLe danger la rendait forte, il la roidissait ;
\nMais, tremblante soudain, son \u00e2me fl\u00e9chissait
\nDevant une souffrance \u00e0 demi-mot comprise,
\nLarme o\u00f9 le c\u0153ur \u00e9chappe au secret qui le brise.
\nCe contraste \u00e9clatant d\u00e9fiait tous les yeux
\nD’affirmer ce qu’en elle on admirait le mieux.<\/p>\n

Ce n’\u00e9tait pas assez de sentir sa poitrine
\nSe gonfler et bondir sous l’\u00e9treinte divine,
\nD’embrasser l’infini, de r\u00e9pondre en sanglots
\nAux longs sanglots des vents, aux longs sanglots des flots ;
\nCe n’\u00e9tait pas assez : il lui fallait encore
\nRendre larme pour larme \u00e0 l’enfant qui s’ignore,
\nSourire avec angoisse au pauvre aux traits fl\u00e9tris,
\nAbandonner son c\u0153ur \u00e0 tous les c\u0153urs meurtris.<\/p>\n

II<\/p>\n

Elle habitait Paris aupr\u00e8s de son a\u00efeule,
\nNoble femme au front d’ange et qui lui restait seule.
\nOrpheline en naissant, elle n’avait connu
\nQue ses pensifs baisers sur son cou rose et nu,
\nQue ce profond regard o\u00f9 la foi se devine,
\nQue sa voix pleine encor de tendresse devine.
\nO les beaux jours de calme \u00e0 son ombre \u00e9coul\u00e9s !
\nO les beaux tr\u00e9sors d’\u00e2me \u00e0 l’\u00e2me d\u00e9voil\u00e9s !
\nBlanche trouvait en elle une ineffable amie,
\nContre tous les dangers elle \u00e9tait affermie,
\nDes revers du destin elle bravait les coups :
\nSon a\u00efeule \u00e9tait l\u00e0 pour les conjurer tous.<\/p>\n

\u00c0 Paris cependant elle n’\u00e9tait point n\u00e9e ;
\nBien loin avait \u00e9clos sa jeune destin\u00e9e.
\nQuand son regard s’ouvrit pour la premi\u00e8re fois,
\nC’\u00e9tait sous un ciel vaste encadrant de grands bois ;
\nC’\u00e9tait pr\u00e8s des flots bruns et des montagnes grises,
\nDans un Eden en fleur tout palpitant de brises.
\nElle en avait gard\u00e9 l’\u00e2pre amour des for\u00eats,
\nDes vents, des monts, des mers, si pleines de secrets.
\nLe silence profond des grandes solitudes
\nSemblait l’envelopper de leurs b\u00e9atitudes.
\n\u00c0 sa libre poitrine il faut l’air libre et sain,
\n\u00c0 son hymne infinie un horizon sans fin.<\/p>\n

III<\/p>\n

Pourquoi na\u00eetre superbe entre les plus superbes,
\nEt le front ceint des fleurs des plus c\u00e9lestes gerbes ?
\nPourquoi sentir en soi l’infini d\u00e9border,
\nLes vents du ciel chanter, les vents des mers gronder ?
\nPourquoi na\u00eetre puissant, tendre, fier, path\u00e9tique,
\nPourquoi tout contenir en son c\u0153ur sympathique ?
\nDe souffrance et de deuil pr\u00e9destination,
\nC’est pour mieux accepter toute immolation !<\/p>\n

Blanche le savait donc, h\u00e9las ! m\u00eame avant l’heure
\nO\u00f9 l’\u00e2me qui s’\u00e9veille est effray\u00e9e et pleure ?
\nEnfant on la voyait p\u00e2lir soudain ; \u2014 parfois
\nAu milieu de chansons s’assombrissait sa voix.
\nDe peur qu’on n’aper\u00e7\u00fbt sa tristesse subite,
\nD\u00e8s qu’on la regardait elle s’enfuyait vite.
\nS’il arrivait qu’on dit : Qu’avez-vous, Blanche ? Eh bien !
\n\u2014 Je n’ai rien, disait-elle en riant, je n’ai rien ! \u2014
\nMais, pourquoi pleuriez-vous ? \u2014 Je ne sais pas moi-m\u00eame ;
\nIci, je suis heureuse et tout le monde m’aime,
\nOn ne m’a rien laiss\u00e9 jamais \u00e0 d\u00e9sirer…..
\nEt l’enfant de nouveau se mettait \u00e0 pleurer.
\nQu’est-ce donc, \u00f4 mon Dieu ! que notre \u00e2me immortelle ?
\nPourquoi sa sombre angoisse ? oh ! pourquoi souffre-t-elle ?
\nDes pleurs, toujours des pleurs, comme instinctivement ;
\nDes pleurs pour le bonheur comme pour le tourment,
\nDes pleurs aux yeux rieurs de l’enfance joueuse,
\nComme en r\u00e9pand plus tard l’\u00e2me tumultueuse…<\/p>\n

Nous naissons las d\u00e9j\u00e0 de notre propre poids,
\nLas de notre n\u00e9ant et pressentant nos croix.<\/p>\n

IIe<\/tt> PARTIE<\/p>\n

UN BAL \u00c0 BORD D’UN VAISSEAU<\/p>\n

I<\/p>\n

Voyez-vous les marins du brillant \u00e9quipage
\nSe h\u00e2ter et courir du navire au rivage ?
\nHurrah ! c’est jour de f\u00eate aujourd’hui dans le port ;
\nLe nouveau capitaine offre un bal \u00e0 son bord.
\nO les beaux m\u00e2ts coquets, les blondes girandoles !
\nOn croirait voir Venise et ses sveltes gondoles ;
\nIl semble qu’on entende au loin de frais \u00e9chos…
\nPourtant, c’est l’Oc\u00e9an ! ciel sombre, sombres flots !
\nVoici l\u00e0 les rochers de la vieille Angleterre,
\nPuis la mer qui s’\u00e9tend brumeuse et solitaire…..<\/p>\n

Mais ce n’est pas le temps de songer au ciel noir :
\nLe pont qui s’illumine est magnifique \u00e0 voir,
\nCe ne sont que parfums et tentures soyeuses,
\nGlaces multipliant les figures joyeuses,
\nFleurs embaumant les pieds et caressant les fronts ;
\n\u00c0 plus tard les dangers : ce soir nous danserons !
\nL’altier Triomphateur fait halte entre deux guerres,
\nLui qui, faucon des eaux, ne se repose gu\u00e8res.<\/p>\n

Des invitations de choix ont rassembl\u00e9
\nSur le vaisseau royal qui s’en trouve \u00e9branl\u00e9,
\nTous les repr\u00e9sentants des plus hautes familles,
\nEt tout un blond essaim de belles jeunes filles,
\nTout ce que Liverpool renferme d’opulent.
\nDes \u00e9trangers aussi se montrent : leur pas lent,
\nLeur geste observateur les d\u00e9signe \u00e0 la foule
\nParmi ce flot humain qui brille et se d\u00e9roule.
\nMais qu’est-ce ? \u00c0 qui revient cette exclamation ?
\nQui donc passe et produit autant d’\u00e9motion ?
\nC’est une enfant encor : serait-ce une \u00c9cossaise,
\nUne Grecque aux yeux bruns ? Non ! c’est une Fran\u00e7aise ;
\nC’est Blanche : elle a seize ans ; pour la premi\u00e8re fois
\nElle a quitt\u00e9 ses lacs, ses grands monts, ses grands bois ;
\nCe bal est sa premi\u00e8re excursion lointaine ;
\nL’a\u00efeule l’a voulu pour plaire au Capitaine,
\nQu’enfant ses vieux genoux ont tant de fois port\u00e9 :
\nSa m\u00e8re est son amie et l’a toujours \u00e9t\u00e9.<\/p>\n

Blanche ne connait pas Johnson ; \u00e0 peine au monde,
\nIl r\u00eavait un hymen avec la mer profonde ;
\nIl trouvait pu\u00e9rils les v\u0153ux d’autres enfants,
\nEt n’avait de bonheur que sur les flots mouvants.
\nIl fallut l’embarquer d\u00e8s sa douzi\u00e8me ann\u00e9e
\nEt confier aux vents sa m\u00e2le destin\u00e9e.<\/p>\n

Cependant le premier fr\u00e9missement pass\u00e9,
\nLa musique reprend l’air d\u00e9j\u00e0 commenc\u00e9.
\nOn entoure aussit\u00f4t Blanche qui balbutie
\nEt qu’un heureux danseur entra\u00eene et remercie.
\nElle a tenu les yeux baiss\u00e9s jusqu’\u00e0 pr\u00e9sent ;
\nMais il faut malgr\u00e9 soi s’enhardir en causant.
\nToute craintive encore elle l\u00e8ve la t\u00eate
\nEt regarde celui qui l’entra\u00eene \u00e0 la f\u00eate ;
\nC’est John, le capitaine : il a l’\u0153il s\u00e9rieux,
\nLe front haut, l’accent fier et presque imp\u00e9rieux ;
\nOn sent rien qu’\u00e0 le voir une \u00e2me qui travaille ;
\nIl domine les gens du geste et de la taille,
\nEn m\u00eame temps qu’il r\u00e8gne au nom d’un rare esprit.
\n\u2014 Pourtant, comme son c\u0153ur, pas un ne s’attendrit ;
\nCe c\u0153ur est g\u00e9n\u00e9reux, on le sent sous l’\u00e9corce ;
\nMais Johnson se contient, c’est ce qui fait sa force.<\/p>\n

Lui regarde aussi Blanche : il tressaille ! leurs yeux
\nSe sont en m\u00eame temps lev\u00e9s sur chacun d’eux.
\nCe mutuel regard jusqu’\u00e0 leur c\u0153ur p\u00e9n\u00e8tre.
\n\u2014 Pourquoi donc, jeune enfant, sens-tu fl\u00e9chir ton \u00eatre,
\nDevant l’\u0153il soucieux du matelot bruni ?
\nHardi marin, pourquoi ton front a-t-il p\u00e2li
\nDevant le frais regard de l’humble jeune fille ?
\nAigle des mers, vois-tu qu’une \u00e9toile scintille
\nDans le ciel id\u00e9al que ton c\u0153ur a r\u00eav\u00e9 ?
\nEt toi, candide enfant, as-tu d\u00e9j\u00e0 trouv\u00e9
\nL’\u00eatre qui d’un coup d’\u0153il se fait ma\u00eetre de l’\u00e2me,
\nCe dieu mortel qu’il faut au culte de la femme ?<\/p>\n

Premiers frissonnements du c\u0153ur vierge et profond,
\nQue vous \u00eates sacr\u00e9s pour Dieu qui lit au fond !<\/p>\n

Tous deux se sont compris : ils gardent le silence ;
\nIls savent que leur c\u0153ur l’un vers l’autre s’\u00e9lance ;
\nQue pourraient-ils se dire ? ils se sentent aim\u00e9s !
\nSans prendre garde \u00e0 ceux qui les suivent charm\u00e9s,
\nJohn instinctivement saisit la main de Blanche
\nEt marche avec l’enfant dont le front r\u00eave et penche.<\/p>\n

Loin, bien loin derri\u00e8re eux, est le bal fr\u00e9missant ;
\nL’\u00e9cho des airs de valse expire languissant ;
\nPlus de rires, de bruit, de lumi\u00e8re et de foule !
\nIls n’ont plus autour d’eux que la vague qui roule,
\nAu-dessus que le ciel, partout l’immensit\u00e9 !
\nOh ! quel soupir mortel ne se trouve arr\u00eat\u00e9
\nPour se changer soudain en extase et pri\u00e8re
\nDevant la majest\u00e9 de la nature alti\u00e8re,
\nQui semble \u00e9teindre l’homme en fascinant sa foi !
\nCet \u00e9blouissement le transfigure en roi :
\nIl abdique ses sens, son esprit, son c\u0153ur m\u00eame,
\nPour s’absorber plus libre en la splendeur supr\u00eame ;
\nTout int\u00e9r\u00eat humain dispara\u00eet et se fond
\nDans l’hymne universel qui fait courber son front.<\/p>\n

John subit l’ascendant de la nuit \u00e9toil\u00e9e,
\n\u00c0 force de bonheur son \u00e2me s’est troubl\u00e9e ;
\nTour \u00e0 tour il invoque en mots incoh\u00e9rents
\nBlanche, la mer profonde et les cieux transparents.<\/p>\n

O lune blonde et calme, \u00f4 firmament sans voiles !
\nO rochers argent\u00e9s sous le feu des \u00e9toiles,
\nO solitude, \u00f4 brise, \u00f4 flots harmonieux,
\nQuel puissant talisman re\u00e7\u00fbtes-vous des cieux ?
\nDans votre chant mystique, \u00f4 r\u00eaveuse Nature,
\nN’est-ce pas Dieu qui parle \u00e0 toute cr\u00e9ature ? …<\/p>\n

\u2014 Blanche sourit pensive, elle aussi n’\u00e9coutait
\nQue les soupirs des vents que la brise apportait ;
\nSon \u00e2me palpitait avec le vent sonore,
\nSon front resplendissait du feu qui la d\u00e9vore.
\nD\u00e9daignant de revoir les terrestres sentiers,
\nTous deux, l’homme et l’enfant, auraient dit volontiers,
\nComme les compagnons du Christ sur la montagne :
\nNous sommes bien ici, la paix du c\u0153ur nous gagne,
\nLes demeures de bruit sont loin derri\u00e8re nous,
\nPermettez-nous, Seigneur, de rester avec vous ;
\nDemeurons en ces lieux, \u00e9levons-y nos tentes,
\nLes jours y sont vermeils et les nuits \u00e9clatantes.<\/p>\n

O sublime innocence, aur\u00e9ole des c\u0153urs !
\nLes passions de l’\u00e2me et de l’esprit sont s\u0153urs.<\/p>\n

II<\/p>\n

Il est parti, le beau navire,
\nLe beau navire aux m\u00e2ts flottants !
\nPlus de brise au loin qui soupire,
\nEt plus d’horizons \u00e9clatants !
\nO\u00f9 donc est John, le capitaine ?
\nLa nuit de bal a disparu.
\nBlanche s’interroge incertaine
\nDu r\u00eave auquel son \u00e2me a cru.
\nNe s’est-elle point abus\u00e9e ?
\nCe nom qu’elle redit toujours,
\nQui fait sa pri\u00e8re embras\u00e9e,
\nQui charme et qui fl\u00e9trit ses jours,
\nCe nom si plein d’un doux myst\u00e8re,
\nQui dans son c\u0153ur s’est incrust\u00e9,
\nFaut-il l’avouer ou le taire ?
\nQui donc, \u00f4 mon Dieu ! l’a port\u00e9 ? <\/span><\/p>\n

Oh ! tu peux l’avouer, ce nom si plein de charmes !
\nTa grand’m\u00e8re l’a lu dans une de tes larmes,
\nPauvre enfant ! ta main froide et ton front d\u00e9sol\u00e9,
\nQuand Johnson dut partir, avaient tout r\u00e9v\u00e9l\u00e9.
\nQuand il te dit adieu, quand la mer implacable
\nR\u00e9clama le navire et secoua son c\u00e2ble,
\nTu sentis qu’on brisait en toi-m\u00eame un lien ;
\nMais, comprimant ton c\u0153ur, tu ne r\u00e9pondis rien.
\nCe mot si triste : adieu ! tu ne l’aurais pu dire ;
\nEt pour comble d’effort tu tentas de sourire.
\nS’y trompa-t-il, lui seul ? ce souris g\u00e9n\u00e9reux
\nLe rendit-il plus calme et fort, moins malheureux ?<\/p>\n

III<\/p>\n

Non, le bonheur n’est pas ! ce n’est qu’une ironie.
\nSon sourire est pay\u00e9 d’une longue agonie ;
\nSon soleil d’un instant fait plus sombre la nuit :
\nFascinateur il brille, et moqueur il s’enfuit.
\nRendue \u00e0 son pays natal, \u00e0 ses bois sombres,
\nBlanche errait chaque soir, ombre parmi les ombres ;
\nMais, h\u00e9las ! les cieux purs, les flots silencieux
\nLui rappelaient toujours d’autres flots, d’autres cieux.<\/p>\n

Toi qui le berces, mer profonde,
\nToi qui l’\u00e9claires, ciel d’azur,
\nO mer, fais-lui calme ton onde ;
\nO ciel, fais-lui doux ton air pur ! <\/span><\/p>\n

Que son navire aux blanches voiles
\nGlisse tranquille au sein des nuits ;
\nQue pour lui brillent les \u00e9toiles,
\nQue pour lui meurent tous les bruits ; <\/span><\/p>\n

Tous les bruits d’angoisse et d’orage,
\nTous les bruits de foudre et d’\u00e9clairs.
\nS’il aborde un lointain rivage,
\nQue tous les c\u0153urs lui soient ouverts ! <\/span><\/p>\n

Sait-il que sous la brume grise,
\nLe vent du soir dans mes cheveux,
\nJe suis l\u00e0 jetant \u00e0 la brise
\nSon nom tout parfum\u00e9 de v\u0153ux ? <\/span><\/p>\n

Sait-il que pour moi la temp\u00eate
\nEst venue et r\u00e8gne en mon c\u0153ur ;
\nQue le souvenir d’une f\u00eate
\nEst mon souvenir de douleur ; <\/span><\/p>\n

Que j’aime la montagne noire
\nQui m’emp\u00eache de voir le ciel,
\nEt que j’\u00e9touffe ma m\u00e9moire
\nComme en un linceul \u00e9ternel ? <\/span><\/p>\n

J’ai r\u00eav\u00e9 sous plus d’un ombrage,
\nJ’ai chant\u00e9 sous plus d’un ciel bleu ;
\nMais toujours j’ai trouv\u00e9 l’orage
\nAu fond de ma poitrine en feu.<\/span><\/p>\n

Toi qui le berces, mer profonde,
\nToi qui l’\u00e9claires, ciel d’azur,
\nO mer, fais-lui calme ton onde ;
\nO ciel, fais-lui doux ton air pur ! <\/span><\/p>\n

IV<\/p>\n

La solitude est bonne : elle est consolatrice ;
\nElle a des pleurs divins pour chaque cicatrice.
\nEloign\u00e9 de la foule on est si pr\u00e8s de Dieu
\nQu’on respire la paix dont s’empreint son ciel bleu.
\nDieu parle \u00e0 l’\u00e2me triste et se fait son refuge :
\nC’est un p\u00e8re attendri, ce n’est jamais un juge !
\nIl rafra\u00eechit nos fronts, il nous prend par la main
\nEt nous fait parcourir un id\u00e9al chemin,
\nSentier d’ombre ineffable et de fleurs immortelles ;
\nL\u00e0, pour voler \u00e0 lui, nos \u00e2mes ont des ailes,
\nL\u00e0, nous ne sentons plus le poids des passions ;
\nTout s’efface en nos c\u0153urs libres d’ambitions.<\/p>\n

Oh ! qui n’a ressenti cette extase indicible
\nQui, malgr\u00e9 les railleurs, nous montre inaccessible,
\nAux mis\u00e8res d’en bas qui nous fait dire adieu,
\nQui rompt enfin nos fers, nous rend semblable \u00e0 Dieu !<\/p>\n

Puisqu’il est dit, h\u00e9las ! qu’il n’est rien qui demeure,
\nCette ivresse du ciel ne dure aussi qu’une heure :
\nHeureux pourtant, heureux qui l’a go\u00fbt\u00e9e un jour !
\nPour un moment du moins si ce n’est sans retour,
\nIl a pu se soustraire aux tourments de la vie,
\n\u00c0 la plate sottise, \u00e0 l’injure, \u00e0 l’envie.<\/p>\n

Oh ! oui la solitude est bonne aux c\u0153urs meurtris !
\nJamais plus qu’\u00e0 pr\u00e9sent Blanche ne l’a compris ;
\nApr\u00e8s le chant plaintif de sa peine voil\u00e9e,
\nElle sentit soudain son \u00e2me consol\u00e9e ;
\nDans son c\u0153ur s’\u00e9claircit un horizon trop noir,
\nLe regret faisait place \u00e0 quelque vague espoir.
\nSurprise elle \u00e9treignit sa fid\u00e8le grand’m\u00e8re :
\n\u00ab Crois-moi, ma pauvre enfant, ta douleur trop am\u00e8re
\nNe durera qu’un temps ; Johnson nous reviendra,
\nDit l’a\u00efeule ; et pour vous l’avenir sourira. \u00bb
\nBlanche hocha la t\u00eate avec un air de doute.<\/p>\n

En ce moment passaient sur le bord de la route
\nDeux enfants qui parlaient d’amour comme \u00e0 seize ans ;
\nIls portaient les haillons de pauvres paysans ;
\nC’\u00e9taient deux orphelins, gar\u00e7on et jeune fille :
\nLa seule charit\u00e9 leur servait de famille.<\/p>\n

\u2014 Non ! tu n’a pas raison, dit la plus douce voix ;
\nTu n’a pas r\u00e9fl\u00e9chi gravement, je le vois.
\nSi pauvres tous les deux, que serait le m\u00e9nage ?<\/p>\n

\u2014 Tout autant que d’amour n’ai-je pas de courage ?<\/p>\n

\u2014 H\u00e9las ! c’\u00e9tait ainsi que nos parents parlaient !
\nIls pouvaient travailler autant qu’ils le voulaient ;
\nIls s’aimaient comme nous ; mais… vint la maladie !
\nEt quelle force alors ne se trouve engourdie ?
\nLa mis\u00e8re et la faim eurent bient\u00f4t leur tour,
\nEt trois petits cercueils emport\u00e8rent un jour
\nMes trois petites s\u0153urs que rejoignit mon p\u00e8re,
\nEn entra\u00eenant aussi de douleur notre m\u00e8re !
\nMon histoire est la tienne…..<\/p>\n

                                                                 \u2014Ah ! pourquoi rappeler<\/span>
\nCes tristes souvenirs qu’il faut plut\u00f4t voiler ?
\nLe malheur est-il donc toujours inexorable ?
\nLe destin ne peut-il se montrer favorable
\n\u00c0 deux pauvres enfants oubli\u00e9s et perdus,
\nQui demandent au Ciel du pain et rien de plus ?
\nSi tu dis non, Lucette, au seul v\u0153u de ma vie,
\nJe m’en irai bien loin pleurer ma paix ravie,
\nJe me ferai soldat, j’irai chercher la mort :
\nNul ne sera du moins inquiet sur mon sort !<\/p>\n

\u2014 Puisque tu veux partir, tu ne m’aimes plus gu\u00e8res ;
\nC’est moi qui m’en irai retrouver nos deux m\u00e8res :
\nJ’irai d’abord servir dans quelque vieux ch\u00e2teau,
\nD’o\u00f9 le chagrin rongeur m’emportera bient\u00f4t…<\/p>\n

Ils \u00e9taient s\u00e9rieux en parlant de la sorte ;
\nMais leurs mains se serraient d’une \u00e9treinte plus forte,
\nLeurs yeux les d\u00e9mentaient et riaient sous les pleurs
\nD’\u00eatre tout \u00e0 la fois aimants et querelleurs.<\/p>\n

Blanche avait entendu cette sc\u00e8ne na\u00efve ;
\nEmue au fond du c\u0153ur, aupr\u00e8s d’eux elle arrive 
\nTroubl\u00e9s ils font un bond, baissent leurs fronts confus :
\nOn savait leurs secrets, ils avaient \u00e9t\u00e9 vus !
\nMais Blanche souriant de leur peur enfantine,
\nPrit la petite main de la jeune mutine :<\/p>\n

\u2014 Lucette, r\u00e9ponds-moi, l’aimes-tu, mon enfant ?
\nInterroge ton c\u0153ur qui souffre en ce moment.<\/p>\n

\u2014 Quoi ! vous me demandez, madame, si je l’aime !
\nOh ! plus que mon bonheur et plus que Dieu lui-m\u00eame !
\nMais c’est pr\u00e9cis\u00e9ment pourquoi je lui dis : Non.
\nIl deviendrait plus pauvre en me donnant son nom ;
\nMaintenant il est seul : nous serions deux, madame !
\nTrop de travail tuerait et son corps et son \u00e2me ;
\nEn le voyant souffrir je mourrais de deux morts.
\n\u2014 Il ne souffrira pas, tu n’auras nul remords ;
\nTiens, mon enfant, ceci me vient de ma grand’m\u00e8re :
\nC’est un diamant, une bague fort ch\u00e8re ;
\nPrends ce cadeau de noce avec ces bijoux d’or.
\nPrends cette cha\u00eene aussi, Lucette, prends encor
\nCette croix de rubis qui brille \u00e0 ma poitrine ;
\nVa tout vendre en mon nom \u00e0 la ville voisine ;
\nVa, ce rien que je t’offre est une dot pour toi.
\nMais en \u00e9change, enfant, tu prieras Dieu pour moi ;
\nTu le prieras tout bas le jour du mariage,
\nQuand ton c\u0153ur aura dit le : Oui qui nous engage,
\nEt que ton fianc\u00e9, devenu ton \u00e9poux,
\nTe redira : Merci ! le front sur tes genoux.<\/p>\n

V<\/p>\n

Trois ans se sont pass\u00e9s au milieu des montagnes :
\nMais enfin pour Paris on quitta les campagnes.
\nL’a\u00efeule y voulut suivre un fr\u00e8re bien-aim\u00e9
\nEt surtout sauver Blanche au c\u0153ur trop consum\u00e9.
\nDans sa douleur muette ayant jet\u00e9 la sonde,
\nElle a trouv\u00e9 la plaie incurable et profonde.
\nPeut-\u00eatre, se dit-elle, il lui faudrait le bruit,
\nLes f\u00eates, les splendeurs, l’ivresse qui les suit ;
\nAu milieu des salons sa beaut\u00e9 souveraine,
\nEblouissant les yeux, la fera nommer reine ;
\nPlus d’un regard profond recherchera le sien,
\nPlus d’un effort puissant viendra se joindre au mien.<\/p>\n

Pauvre m\u00e8re ! tu dis : Sa plaie est incurable,
\nEt tu tentes pourtant d’un moyen mis\u00e9rable,
\nD’un mesquin int\u00e9r\u00eat d’\u00e9troite vanit\u00e9,
\nPour \u00e9tourdir un coeur dont tu sais la fiert\u00e9.
\nQue l’amour maternel est aveugle et sublime !
\nIl croit ce qu’il d\u00e9sire et ne voit pas l’ab\u00eeme.
\nNe se souvient-il plus qu’il est une douleur
\nQue rien ne peut couvrir, mis\u00e8re ni malheur,
\nEt qui se substitue \u00e0 toute autre pens\u00e9e
\nMalgr\u00e9 tous les efforts que fait l’\u00e2me bless\u00e9e ?
\nOh ! l’absence, l’absence et ses d\u00e9chirements !
\nOh ! l’oubli du bonheur, le m\u00e9pris des serments,
\nCe n\u00e9ant pressenti par l’\u00e2me abandonn\u00e9e,
\nQui d’un \u0153il douloureux lit dans la destin\u00e9e !
\nBlanche en mourait dans l’ombre et devan\u00e7ait le sort :
\nCette mort de l’espoir est la plus sombre mort.
\nPourtant il fallut vivre, et se parer, et plaire ;
\nL’a\u00efeule avait \u00e9t\u00e9 son ange tut\u00e9laire,
\nSon c\u0153ur lui devait bien de souscrire \u00e0 son v\u0153u,
\nD’essayer l’impossible et de sourire un peu.
\nAu bal, dans les concerts, aux spectacles, aux f\u00eates,
\nElle allait moissonnant hommages et conqu\u00eates.
\nDans son indiff\u00e9rence elle ne voyait pas
\nToutes ces fleurs d’amour s’amassant sous ses pas.
\nOn aimait son front fier et sa voix de sir\u00e8ne,
\nSon sourire d’enfant et sa pose de reine.
\nOn entendait partout les femmes la vanter ;
\nLa plus belle n’e\u00fbt pas os\u00e9 lui disputer
\nSon sceptre enguirland\u00e9 de lauriers et de roses.<\/p>\n

Oh ! le monde peut croire \u00e0 ces m\u00e9tamorphoses
\nQui, le soir, sous un lustre \u00e9blouissant de feux,
\nD’un beau front ravag\u00e9 font un front radieux !
\nLa couronne de fleurs ou de perles recouvre
\nLa ride que l’angoisse a creus\u00e9e, et que rouvre
\nSous les bandeaux brillants le sombre souvenir.
\nDieu sait, lui, que les pleurs sont bien pr\u00e8s de venir
\n\u00c0 la place du rire auquel se prend la foule,
\nQue la peine est vivante au c\u0153ur qui la refoule.<\/p>\n

Aussi, quand la musique aux harmonieux ch\u0153urs
\nInclinait tous les fronts et charmait tous les c\u0153urs,
\nQuand l’air \u00e9tait rempli de voix myst\u00e9rieuses,
\nLugubres pour les uns, pour les autres rieuses,
\nBlanche s’\u00e9chappait p\u00e2le, elle ne pouvait plus
\nContenir les sanglots qu’on aurait entendus.
\nElle allait respirer pr\u00e8s de quelque fen\u00eatre,
\nEt souriante et calme on la voyait rena\u00eetre.
\n\u2014 L’\u00e2me humaine a son voile et le garde baiss\u00e9. \u2014
\nMais quand des airs nouveaux l’auditoire lass\u00e9
\nLa priait \u00e0 genoux de chanter elle-m\u00eame,
\nElle \u00e9pouvantait presque avec sa voix supr\u00eame :
\nSon chant grave, lointain, \u00e9veillait des \u00e9chos
\nPlus sombres que la nuit, plus profonds que les flots !<\/p>\n

VI<\/p>\n

Le temps a fait encor quelques pas ; sa main bl\u00eame
\n\u00c0 s\u00e9par\u00e9 Johnson de la m\u00e8re qui l’aime
\nEt qui l’avait suivi sous les cieux \u00e9trangers,
\nRevendiquant partout sa peine et ses dangers.
\nOn dit que devenu tr\u00e8s grand par sa vaillance,
\nIl rechercha la mort avec pers\u00e9v\u00e9rance,
\nTrouvant trop lourd sans m\u00e8re un nom retentissant ;
\nMais Dieu prit sa douleur et refusa son sang.<\/p>\n

Blanche lut ces d\u00e9tails au bulletin des guerres,
\nPuis le silence encor se fit comme nagu\u00e8res.
\nElle est femme \u00e0 pr\u00e9sent, elle a vingt ans et plus ;
\nDepuis qu’il est parti cinq ans sont r\u00e9volus.<\/p>\n

IIIe<\/tt> PARTIE
\nCHEZ L’AMBASSADEUR
\nI<\/p>\n

Fais-toi belle entre les plus belles,
\nC’est grand bal chez l’ambassadeur.
\nPeut-\u00eatre auras-tu des nouvelles
\nDe celui que nomme ton c\u0153ur.
\nPauvre enfant ! tes dentelles blanches
\nFont para\u00eetre ton \u0153il plus noir,
\nEt quand r\u00eaveuse tu te penches,
\nOn se penche aussi pour te voir.
\nSais-tu qu’en silence on te prie
\nComme on prie un ange des cieux ?
\nSais-tu que la Vierge Marie
\nMoins que toi charmait tous les yeux ?
\nAllons ! ceins ta double couronne
\nEt de g\u00e9nie et de beaut\u00e9 !
\nL’air de valse au loin tourbillonne
\nAu fond du palais enchant\u00e9.
\nOh ! qu’orgueilleuse est ta grand’m\u00e8re
\nAppuy\u00e9e \u00e0 ton fr\u00eale bras ! <\/span>
\nOh ! que douce pour elle est ta joie \u00e9ph\u00e9m\u00e8re !
\nViens, \u00f4 Blanche ! et dis-nous que tu t’en souviendras !<\/p>\n

II<\/p>\n

On avait fait grand bruit de ce bal ; dans les rues,
\nDes troupes d’ouvriers \u00e0 tous moments accrues,
\nRegardaient \u00e0 travers les carrosses fringants
\nLes nobles invit\u00e9s en habits \u00e9l\u00e9gants.
\nLa circulation devenait difficile,
\nDe p\u00e2les mendiants interrompaient la file,
\nEt venaient demander la dime du bonheur
\n\u00c0 ces puissants du jour rayonnants de splendeur.
\nC’\u00e9taient de grands vieillards \u00e0 mines d\u00e9charn\u00e9es
\nQu’avait vo\u00fbt\u00e9s la faim bien plus que les ann\u00e9es,
\nOu des petits enfants dont la tremblante main
\nS’allongeait fr\u00eale et froide en demandant du pain.
\nPlus loin, c’\u00e9taient aussi des femmes souffreteuses ;
\nElles se reculaeient, de leurs haillons honteuses.
\n\u0152il terne, front rid\u00e9, cheveux gris, parler bas,
\nLes jeunes dans leurs rangs ne se distinguaient pas,
\nTant la privation sous l’\u00e9tau les nivelle
\nEt leur laisse une empreinte uniforme et cruelle.
\nPourtant sous les haillons bat plus d’un jeune sein !
\nLes larmes ont voil\u00e9 plus d’un regard divin,
\nLa mis\u00e8re a courb\u00e9 plus d’une noble t\u00eate…..
\nDans ce p\u00e9nible groupe o\u00f9 la piti\u00e9 s’arr\u00eate,
\nUne des femmes chante et se tient \u00e0 l’\u00e9cart ;
\nPlus que d’autres encore elle fuit le regard.
\nElle ne comprend pas, elle ne peut comprendre
\nSa romance si triste et ce regret si tendre !
\nMais, pourquoi cette voix qui nous fait tressaillir !
\nCe sont comme des pleurs secrets qu’on sent jaillir !
\nArr\u00eat\u00e9e \u00e0 c\u00f4t\u00e9, la voiture de Blanche
\nLui permet de descendre : elle \u00e9coute et se penche.
\nQuelle sombre \u00e9l\u00e9gie ! Oh ! quel lugubre accent !
\nQuelqu’un sait donc son deuil, sent donc ce qu’elle sent !
\nUn mot a donc trahi sa plainte douloureuse ?
\nDans le chant sanglot\u00e9 par cette malheureuse,
\nOn dirait qu’elle parle elle-m\u00eame ; on dirait…
\nNous donnons la romance et gardons le secret.<\/p>\n

Si dans l’ivresse d’une f\u00eate,
\nSous les lambris resplendissants,
\nLe vertige monte \u00e0 ma t\u00eate
\nComme un irr\u00e9sistible encens ;
\nSi mon \u0153il \u00e9bloui rayonne
\nPlein de regards fascinateurs,
\nSi mon front plus fier se couronne
\nDe mille feux inspirateurs ;
\nRespectez mon fr\u00eale d\u00e9lire,
\nNe r\u00e9veillez pas ma raison :
\nPour changer en pleurs mon sourire,<\/span>
\nIl ne faudrait que prononcer un nom.<\/p>\n

Prenez garde, laissez-moi vivre !
\nLaissez-moi respirer encor
\nL’air des cieux dont l’aspect enivre
\n\u00c0 travers les nuages d’or.
\nQue je voye encor les vieux ch\u00eanes,
\nLes hauts peupliers des for\u00eats,
\nEt les mers aux rives prochaines,
\nEt les vallons et les gu\u00e9rets !
\nVoilez-moi l’ab\u00eeme o\u00f9 je tombe !
\nParlez-moi de vaste horizon,
\nDe Dieu, de sommeil et de tombe : <\/span>
\nMais, \u00f4 jamais ! ne prononcez son nom !<\/p>\n

Qu’ai-je dit ! Oh ! non ! plus de r\u00eaves !
\nPlus de recueillement jamais !
\nPlus de flots chanteurs sur les gr\u00e8ves !
\nIl faut fuir tout ce que j’aimais.
\nLes grandes voix des solitudes
\nSemblent conna\u00eetre mes douleurs ;
\nLeurs plaintes semblent les pr\u00e9ludes
\nDe mes plaintes et de mes pleurs.
\nRoule donc, factice existence
\nQui me sauve de l’abandon !
\nJe te subis sans r\u00e9sistance : <\/span>
\nTon bruit brutal couvre le bruit d’un nom !<\/p>\n

Tourbillonnez, \u00f4 jeunes filles,
\nPr\u00e8s de moi qui veux m’\u00e9tourdir
\nAux airs dansants des gais quadrilles
\nO\u00f9 votre c\u0153ur se sent bondir !
\nChantez ! oh ! montrez-vous ravies !
\nPour \u00e9touffer mon \u00e2me, il faut
\nVos jeunes et riantes vies
\nO\u00f9 le bonheur parle si haut.
\nMais pourquoi donc trembl\u00e9-je encore ?
\nNe suis-je pas sauv\u00e9e ? Oh ! non !
\nDe force en vain je me d\u00e9core : <\/span>
\nLe masque tombe, h\u00e9las ! j’entends son nom !<\/p>\n

Si dans l’ivresse d’une f\u00eate,
\nSous les lambris resplendissants,
\nLe vertige monte \u00e0 ma t\u00eate
\nComme un irr\u00e9sistible encens ;
\nSi mon \u0153il \u00e9bloui rayonne
\nPlein de regards fascinateurs,
\nSi mon front plus fier se couronne
\nDe mille feux inspirateurs ;
\nRespectez mon fr\u00eale d\u00e9lire,
\nNe r\u00e9veillez pas ma raison :
\nPour changer en pleurs mon sourire,<\/span>
\nIl n’a fallu que prononcer un nom !<\/p>\n

III<\/p>\n

Ces paroles, cet air, cette co\u00efncidence
\nDe son propre destin lui faisant confidence,
\nCette plainte \u00e9touff\u00e9e o\u00f9 crie un sombre mal,
\nSuffoque un instant Blanche et lui devient fatal.
\nLa pauvre mendiante et son refrain funeste
\nS’attache \u00e0 sa pens\u00e9e, en m\u00e9moire lui reste ;
\nIl lui semblait au bal la voir, l’entendre encor ;
\nDans chaque bruit c’est elle, elle en chaque d\u00e9cor.
\nN’est-ce pas que son spectre est l\u00e0 qui glisse et passe 
\nIl para\u00eet, puis s’en va, se montre encor, s’efface ;
\nLes yeux hallucin\u00e9s de Blanche sont remplis
\nDe cette vision aux tortueux replis.
\nElle en est presque folle, elle avance avec peine,
\nSon geste est saccad\u00e9, sa parole hautaine.<\/p>\n

Mais, ce n’est pas un leurre ! elle a bien entendu
\nCette fois ; c’est un nom par mille r\u00e9pondu.
\nCe nom, c’est bien celui de Johnson ! \u2014 C’est lui-m\u00eame !
\nOui, c’est lui ! Dieu puissant ! se souvient-il qu’on l’aime ?
\nSa patrie en est fi\u00e8re et l’a fait amiral ;
\nLe voyez-vous au bras de ce vieux g\u00e9n\u00e9ral ?
\nOh ! que les bruns lauriers vont bien \u00e0 sa figure !
\nQu’aust\u00e8re est son regard et noble son allure !
\nCe retour impr\u00e9vu ne pr\u00e9sage-t-il rien ?
\nBlanche, son \u0153il a-t-il d\u00e9j\u00e0 surpris le tien ?<\/p>\n

Quand Johnson s’avan\u00e7a vers l’enfant triomphante,
\nIl \u00e9tait escort\u00e9 d’une foule mouvante ;
\nIl lui tendit la main comme on fait \u00e0 sa s\u0153ur,
\nPuis il lui demanda d’un ton plein de douceur
\nS’il ne la verrait pas bient\u00f4t en fianc\u00e9e …
\nBlanche se mit \u00e0 rire ainsi qu’une insens\u00e9e :
\nUn bal avait ouvert le ciel \u00e0 son amour,
\nUn bal devait briser ce long r\u00eave en un jour.<\/p>\n

D’hymen et d’h\u00e9ritage on parlait autour d’elle,
\nEt chacun r\u00e9p\u00e9tait : Elle est illustre et belle !
\nBlanche a peur de comprendre : \u00ab On se marie, ici,
\nFit-elle ; \u2014 Oui, c’est Johnson ; \u2014 Sa femme, la voici. \u00bb
\nOn d\u00e9signait pr\u00e8s d’elle une jeune Italienne.
\n\u00ab C’est ma fille, et je suis fier qu’elle m’appartienne, \u00bb
\nDit le vieux g\u00e9n\u00e9ral en caressant des yeux
\nSa blonde et p\u00e2le enfant aux longs cheveux soyeux.
\nBlanche fixa Johnson et lui r\u00e9pondit vite :
\n\u00ab Elle est belle, en effet, et je vous f\u00e9licite,
\n\u00ab Monsieur. \u00bb \u2014 Ces mots sortaient d’un c\u0153ur si d\u00e9chir\u00e9,
\nQue Johnson demanda : Mais qui donc a pleur\u00e9 ?<\/p>\n

IV<\/p>\n

Ainsi le souvenir, sacr\u00e9 pour une femme,
\nSecret de son bonheur, relique de son \u00e2me,
\nCe divin talisman de son pieux amour,
\nL’homme en fait un hochet bris\u00e9 le premier jour.
\nSe souvenir, mon Dieu ! se souvient-on sur terre
\nDu parfum pris en route \u00e0 la fleur solitaire ?
\nSi l’on revient plus tard par les m\u00eames sentiers,
\nL’on foule sans remords la pauvre fleur aux pieds.
\nPourquoi se souvenir d’un nom de jeune fille ?
\nOn n’a vu qu’un front pur, qu’un doux regard qui brille ;
\nOn n’a jamais pens\u00e9 que ce front peut pencher,
\nCe regard s’assombrir, la fleur se dess\u00e9cher.
\nOn n’a jamais pens\u00e9 que ce c\u0153ur qui tressaille
\nPeut souffrir et mourir… on oublie ou l’on raille !
\nSe souvint-on jamais du premier coup de vent,
\nDu premier soleil d’or, du premier flot roulant,
\nQui surprit ou charma notre enfance candide ?
\nPourquoi moins oublier quelque regard limpide,
\nQuelque histoire d’amour, quelque serment sacr\u00e9 ?
\nQu’importe dans le monde un c\u0153ur de plus navr\u00e9 !
\nL’homme va… la mer bleue un jour au loin l’emm\u00e8ne,
\nPuis le rapporte un jour dans la m\u00eal\u00e9e humaine ;
\nIl est grand, d\u00e9cor\u00e9 d’un nom plus glorieux :
\nOn ne demande pas s’il revient oublieux.<\/p>\n

V<\/p>\n

Blanche se redressa courageuse et sublime,
\nRien ne saurait plier une \u00e2me magnanime ;
\nElle se vit coupable en son esprit calm\u00e9
\nD’avoir trop cru d’abord et d’avoir trop aim\u00e9.
\nQu’est-ce donc, en effet, qu’un double aveu de flamme ?
\nPour l’homme ce n’est rien, si c’est tout pour la femme !
\nUn soir il croit aimer, mais s’il s’est abus\u00e9,
\nQu’importe que le c\u0153ur qui l’aimait soit bris\u00e9 ?
\nQu’importe que le songe ait laiss\u00e9 son empreinte
\nAu fond d’une autre vie \u00e0 tout jamais \u00e9teinte ?<\/p>\n

La grand’m\u00e8re, moins ferme \u00e0 ce coup impr\u00e9vu,
\nEut peur de l’avenir tout d’un coup entrevu.
\nBlanche avait beau lui dire : \u00ab Il n’en est rien, grand’m\u00e8re.
\n\u00ab Peut-\u00eatre, je l’aimai ; mais vous m’\u00eates plus ch\u00e8re ;
\n\u00ab N’ai-je pas de la force, et n’\u00eates vous pas l\u00e0 ?
\n\u00ab Je souffre seulement parce que vous voil\u00e0
\n\u00ab Triste et plus accabl\u00e9e, h\u00e9las ! que mon c\u0153ur m\u00eame !
\n\u00ab Oh ! ne me manquez pas ! apr\u00e8s vous qui donc m’aime ?
\n\u00ab O mon Dieu ! votre main est plus froide ! et je sens
\n\u00ab Comme un souffle de mort bouleverser mes sens !
\n\u00ab Parlez-moi, parlez-moi ! je pourrai bien survivre
\n\u00ab \u00c0 lui, mais pas \u00e0 vous : morte, je veux vous suivre. \u00bb<\/p>\n

\u2014 \u00ab Rassure-toi, ce n’est rien, absolument rien ;
\n\u00ab Hier j’\u00e9tais plus mal ; mais vois que je suis bien
\n\u00ab Aujourd’hui ! Sais-tu, Blanche, un peu devant l’automne
\n\u00ab Nous irons dans nos bois : la campagne est si bonne !
\n\u00ab C’est son air qu’il me faut, j’\u00e9touffe ici ; l\u00e0-bas
\n\u00ab Mes forces reviendront : va, ne t’afflige pas. 
\nEt son d\u00e9vo\u00fbement usant de stratag\u00e8me, \u00bb
\nNommait d’un autre nom son d\u00e9sespoir supr\u00eame !<\/p>\n

VI<\/p>\n

Mais le destin marchait inflexible, et deux mois
\nN’\u00e9taient point \u00e9coul\u00e9s qu’une lugubre croix
\nRecouvrait sur un lit un visage de morte.
\nSilence ! Blanche est l\u00e0, seule, et d\u00e9fend la porte.
\nSur cette froide main qui ne lui r\u00e9pond plus,
\nTombent des pleurs sacr\u00e9s de Dieu seul entendus !
\nElle marche ; son ombre et s’allonge et s’efface ;
\n\u00c0 ce p\u00e2le t\u00e9moin qu’elle interroge en face,
\nLa mort ! elle r\u00e9v\u00e8le en solennels aveux
\nD’autres sanglots poignants, d’autres regrets que ceux
\nD’un fol amour de femme et d’une \u00e2me en souffrance.
\nO mort ! rediras-tu la sombre confidence ?
\nOu l’ensevelis-tu comme l’oc\u00e9an noir
\nQui garde le limon dessous son bleu miroir,
\nPour couvrir d’un linceul avec sa vase immonde
\nOu les d\u00e9bris d’un homme ou les d\u00e9bris d’un monde !<\/p>\n

VII<\/p>\n

Durant que le convoi s’annon\u00e7ait par un glas,
\nL’\u00e9glise organisait avec m\u00eame fracas,
\nAvec m\u00eame opulence une f\u00eate contraire.
\nIci le deuil, la mort et son chant fun\u00e9raire,
\nEt les p\u00e2les flambeaux et les larmes d’argent ;
\nL\u00e0-bas un mariage au cort\u00e9ge bruyant,
\nEt les v\u00eatements d’or et les chants d’all\u00e9gresse,
\nEt les cierges brillants : gloire, orgueil et richesse !
\nBonheur surtout ! \u2014 Voyez ! que d’appr\u00eats invent\u00e9s !
\nDeux royaumes fameux sont l\u00e0 repr\u00e9sent\u00e9s,
\nComme s’il s’agissait d’un prince h\u00e9r\u00e9ditaire ;
\nLes ministres de France et ceux de l’Angleterre
\nVont servir de t\u00e9moins \u00e0 Johnson l’amiral ;
\nOh ! ne trouvez-vous pas que ce bonheur fait mal ?
\nCe sont eux, ce sont eux : voici la fianc\u00e9e ;
\nSon jeune \u00e9poux lui donne une main empress\u00e9e
\nPour descendre ; \u2014 mais quoi ! quel est l’encombrement !
\nCe n’est rien, avancez ; c’est un enterrement.
\nOui, c’\u00e9tait le convoi ! d\u00e9rision atroce !
\nEt le cercueil heurta la voiture de noce.<\/p>\n

\u00c9PILOGUE<\/p>\n

Vous avez tous connu la grand’m\u00e8re et l’enfant ;
\nDans vos r\u00e9unions vous avez vu souvent
\nLe front m\u00e9lancolique et fier de l’h\u00e9ro\u00efne,
\nQui nous subjuguait tous par sa gr\u00e2ce divine.
\n\u00c0 la voir souriante, affable, d’une humeur
\nEgale en tous les temps, ou tristesse ou bonheur,
\nD\u00e9vou\u00e9e \u00e0 chacun de m\u00eame qu’une femme
\nQui n’aurait nul souci d’elle-m\u00eame dans l’\u00e2me,
\nSans qu’un mot de retour sur elle soit jet\u00e9,
\nE\u00fbt-on pu deviner et se f\u00fbt-on dout\u00e9
\nQu’une histoire fun\u00e8bre un jour l’avait \u00e9treinte ?
\nO\u00f9 donc dans ses propos en retrouver l’empreinte ?
\nHeureuse du bonheur de qui semblait heureux,
\nElle aimait les enfants et jouait avec eux ;
\nSi l’un d’eux semblait pris d’une douleur am\u00e8re :
\n\u00ab Aurait-il donc perdu quelque bonne grand’m\u00e8re ? \u00bb
\nDisait-elle, en songeant \u00e0 celle qui l\u00e0-haut
\nSourit \u00e0 son courage et lui dit : \u00c0 bient\u00f4t !<\/p>\n

25 septembre 1851<\/p>\n<\/div>\n

Retour \u00e0 la table des mati\u00e8res<\/a><\/p>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

R\u00eaves et r\u00e9alit\u00e9 (1856) BLANCHE PREMI\u00c8RE PARTIE Elle \u00e9tait grande et p\u00e2le, elle \u00e9tait grave et belle ; Son pas \u00e9tait r\u00eaveur et languissant comme elle ; Rien qu’\u00e0 la voir marcher on se sentait \u00e9mu Comme si dans son… Continue Reading →<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":14,"featured_media":0,"parent":0,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"template-fullwidth.php","meta":{"ngg_post_thumbnail":0,"footnotes":""},"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/230"}],"collection":[{"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/pages"}],"about":[{"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/types\/page"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/users\/14"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=230"}],"version-history":[{"count":18,"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/230\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":8537,"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/230\/revisions\/8537"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=230"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}