{"id":1851,"date":"2016-12-07T00:51:27","date_gmt":"2016-12-07T05:51:27","guid":{"rendered":"http:\/\/web.colby.edu\/poetes\/?page_id=1851"},"modified":"2018-03-01T15:57:35","modified_gmt":"2018-03-01T20:57:35","slug":"lespauvresfilles","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/web.colby.edu\/poetes\/siefert\/works-9\/lespauvresfilles\/","title":{"rendered":"Louisa Siefert : Les pauvres filles I, II, III"},"content":{"rendered":"
\n

Po\u00e9sies in\u00e9dites<\/em> (1881)<\/p>\n

Les pauvres filles <\/h4>\n
\n
\u00ab Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs.
\n(C. Baudelaire)<\/span><\/div>\n

 <\/p>\n

I.<\/p>\n

Celle-ci se mourait a\u0300 l’ho\u0302pital. L’angoisse,
\nLa mise\u0300re, le deuil, tout ce qui blesse et froisse,
\nL’avaient conduite la\u0300, sans espoir, a\u0300 trente ans.
\nComme en un miroir trouble aux reflets inconstants
\nSe voyait sur son front la trace fugitive
\nDans sa beaut\u00e9 ; ses yeux, qu’une larme captive
\nDans l’ombre pailletait, avaient des e\u0301clairs bleus
\nComme les lacs profonds aux longs plis onduleux ;
\nSon sourire gardait sous les plis de la le\u0300vre
\nLa fierte\u0301 du de\u0301gou\u0302t et du de\u0301dain. La fie\u0300vre
\nL’emportait lentement. Comme elle avait ve\u0301cu,
\nSeule, elle s’en allait. Son courage vaincu
\nL’abandonnait ; sa force, a\u0300 la fin e\u0301puise\u0301e,
\nDans un dernier combat avait e\u0301te\u0301 brise\u0301e.
\nSinistre, maintenant qu’elle avait tout compris,
\nElle attendait la mort sans soupirs et sans cris.
\nChez son pe\u0300re elle avait grandi sans e\u0302tre aime\u0301e ;
\nAme toute de feu, sans cesse comprime\u0301e,
\nElle souffrait d’un mal que nul ne concevait.
\nDans cet inte\u0301rieur rigide, elle re\u0302vait,
\nOiseau, du nid joyeux, et fleur, de la lumie\u0300re !
\nElle pleurait tout bas d’e\u0302tre ainsi prisonnie\u0300re
\nEntre sa s\u0153ur si grave et son pe\u0300re si froid,
\nQui marchaient tous les deux dans le sentier e\u0301troit
\nSans connai\u0302tre jamais de\u0301faillance ni doute.
\nAlors, un beau jeune homme, un Monsieur<\/em>, sur sa route
\nAvait passe\u0301. Tremblante, elle avait tout un jour
\nCru saisir le bonheur immortel dans l’amour.
\n\u2014 Puis la nuit s’e\u0301tait faite, et, de tous repousse\u0301e,
\nCar son pe\u0300re l’avait hors de chez lui chasse\u0301e,
\nElle s’e\u0301tait enfuie un enfant dans les bras.
\nDeux ans, pour cet enfant, son seul bien ici-bas,
\nCe dernier souvenir d’une ivresse dernie\u0300re,
\nCe te\u0301moin adore\u0301 d’une faute encor che\u0300re,
\nCe doux rayon joyeux qu’elle avait conserve\u0301,
\nHonte, me\u0301pris, mise\u0300re, elle avait tout brave\u0301 !
\nDeux ans entiers, usant sa vie a\u0300 cette ta\u0302che,
\nElle avait travaille\u0301 sans repos ni rela\u0302che.
\nHeureuse d’un sourire aux yeux de son enfant,
\nElle avait des moments ou\u0300 l’orgueil triomphant
\nD’e\u0302tre me\u0300re effac\u0327ait pour elle toute outrage. \u2014
\nOr, comme elle e\u0301tait seule, une nuit, a\u0300 l’ouvrage,
\nComme elle l’e\u0301coutait dormir, elle entendit
\nQu’il ra\u0302lait. Le pauvre ange une heure se tordit
\nSur ses genoux, en proie a\u0300 l’agonie horrible
\nDu croup puis il mourut. Elle, sombre, terrible,
\nNe voulait pas d’abord comprendre; elle disait
\nQu’il dormait bien longtemps, et doucement baisait
\nSes yeux e\u0301teints. Soudain, dans sa te\u0302te affaiblie
\nLa ve\u0301rite\u0301 s’e\u0301tait fait jour, et la folie
\nPrenait possession de son pauvre cerveau.\u2014
\nMais avec elle rien ne durait. \u2014 De nouveau
\nLa raison lui revint et vainquit le de\u0301lire,
\nElle pouvait souffrir encor.
\nCe long martyre<\/span>
\nS’achevait lentement a\u0300 l’ho\u0302pital. Celui
\nQui l’avait autrefois de\u0301laisse\u0301e, aujourd’hui
\nPouvait tranquillement passer par cette salle ;
\nRiche, heureux, marie\u0301, dans sa pitie\u0301 banale,
\nIl pouvait s’arre\u0302ter et jeter sur ce lit
\nLe regard ou\u0300 le froid e\u0301go\u00efsme se lit.
\nIl pouvait sans danger demander son histoire ;
\nIl e\u0301tait impossible a\u0300 ce c\u0153ur sans me\u0301moire
\nQu’il reconnu\u0302t jamais ses premie\u0300res amours,
\nCelle qui, me\u0302me la\u0300, s’en souvenait toujours.<\/p>\n

II.<\/p>\n

Et cette autre, la nuit, s’en allait par la ville.<\/p>\n

Entant sans nom, jolie, indolente, docile,
\nSa me\u0300re qui buvait et voulait de l’argent,
\nEt la battait avec un gros rire outrageant,
\nAvant qu’elle eu\u0302t atteint quinze ans, l’avait vendue.<\/p>\n

Elle, triste soudain d’e\u0302tre ainsi descendue,
\nLuttant pour re\u0301sister a\u0300 la fatalite\u0301,
\nEt s’efforc\u0327ant de vivre avec honne\u0302tete\u0301
\nPour nourrir ses enfants, \u2014 he\u0301las ! elle e\u0301tait me\u0300re ! \u2014
\nAvait assez longtemps poursuivi la chime\u0300re
\nDe leur avoir du pain par son travail. L’amour,
\nPur et chaste roman, qui lui vint en retour,
\nEt lui sourit un soir dans l’harmonie ancienne
\nDe Mozart (elle e\u0301tait bonne musicienne,
\nEt souvent avec un jeune artiste voisin
\nJouait de vieux duos), l’amour et tout l’essaim
\nDes doux re\u0302ves s’e\u0301taient alors leve\u0301s pour elle.
\nPlus de honte, il prenait les enfants ! de querelle,
\nIl l’aimait ! de remords, il allait l’e\u0301pouser !
\nSon-pauvre c\u0153ur gonfle\u0301 de joie a\u0300 se briser,
\nTout a\u0300 cet avenir qui la refaisait fie\u0300re,
\nQu’elle n’espe\u0301rait plus, se fondait en prie\u0300re,
\nEt sa le\u0300vre tremblait en murmurant : Dieu bon !<\/p>\n

Or, la me\u0300re, ayant tout appris, avait dit : Non.
\nElle voulait toujours de l’argent. Et lie\u0301e
\n\u00c0 de nouveaux devoirs sacre\u0301s, et marie\u0301e
\n\u00c0 l’homme dont l’honneur couvrirait de\u0301sormais
\nTout le passe\u0301, sa fille e\u0301chappait pour jamais
\n\u00c0 ses avides mains, a\u0300 son cynique empire.
\nQuoi qu’on eu\u0302t en dehors d’elle pu faire et dire,
\nDepuis longtemps sa fille e\u0301tait son revenu.
\nEt ces projets si chers de bonheur continu,
\nEt le labeur a\u0300 deux, pre\u0300s du foyer paisible,
\nEt le rele\u0300vement par l’amour invincible,<\/p>\n

Et la vertu, vaincue en ces derniers combats,
\nTout s’e\u0301tait e\u0301croule\u0301 sous ce: Je ne veux pas !<\/p>\n

Sans souvenir, sans pleurs, sans force, sans pense\u0301e,
\nLe c\u0153ur mort, l’\u00e2me \u00e9teinte, h\u00e9b\u00e9t\u00e9e et glac\u00e9e,
\nPour ramasser l’argent que sa m\u00e8re voulait,
\nPar la ville, la nuit, maintenant elle allait.<\/p>\n

Et sa me\u0300re ivre e\u0301tant du cabaret tombe\u0301e
\nDans la fosse commune, elle, au vice courbe\u0301e,
\nLibre enfin, mais trop tard, front bas, regard muet,
\nPour mieux faire e\u0301lever ses fils, continuait.<\/p>\n

III.<\/p>\n

La troisie\u0300me, si belle avec son air de vierge,
\nSes grands yeux noirs baisse\u0301s et sa pa\u0302leur de cierge,
\nCalme, fre\u0302le, candide et fie\u0300re comme un lis,
\nSous le gazon banal ou\u0300 sont ensevelis
\nLes pauvres morts, avait pris place ; et, toute seule,
\nSa me\u0300re, avant le temps plus vieille qu’une ai\u0308eule,
\nLe c\u0153ur plein de sanglots convulsifs, e\u0301touffants,
\n\u00c0 son logis de\u0301sert, sans e\u0301poux, sans enfants,
\nRevenait pour pleurer, Rachel infortune\u0301e,
\nCette seconde fille apre\u0300s sa fille ai\u0302ne\u0301e.
\nO dernier coup ! pour elle a\u0300 present tout gisait
\nDans cette tombe ou\u0300 l’ange endormi reposait.
\nApre\u0300s le deuil cruel qui l’avait faite veuve
\nEt l’avait ruine\u0301e en me\u0302me temps, l’e\u0301preuve<\/p>\n

Lente de la mise\u0300re et du travail force\u0301,
\nApre\u0300s tous ces chagrins sans nom, dont le passe\u0301
\nSe composait pour elle, il lui fallait encore,
\nNuit morne qui renonce a\u0300 l’espoir de l’aurore,
\nPerdre toute sa joie et tout son avenir !
\nEt la lutte venait seulement de finir.<\/p>\n

Mais cette fille, o\u0302 Dieu ! mais elle e\u0301tait la vie
\nDe sa me\u0300re, partout elle l’avait suivie :
\nEnfant, par son doux rire elle avait alle\u0301ge\u0301
\nLes soucis dont ce front e\u0301tait toujours charge\u0301 ;
\nElle avait console\u0301 par sa douceur ce\u0301leste
\nLes maux les plus cuisants ; puis, souvenir funeste !
\nJeune fille, elle avait e\u0301te\u0301 le gagne-pain ;
\nElle avait endure\u0301 le froid, souffert la faim,
\nPasse\u0301 de longues nuits pre\u0300s d’une lampe trouble ;
\nAfin, le lendemain, d’e\u0302tre paye\u0301e au double,
\nEt mainte fois, brodeuse et peintre tour a\u0300 tour,
\nElle avait prolonge\u0301 sa veille jusqu’au jour,
\nEn cachant avec soin a\u0300 la sollicitude
\nMaternelle l’exce\u0300s de cette lassitude.
\nPuis un jour, a\u0300 la fie\u0300vre, a\u0300 la toux, elle avait
\nDu\u0302 ce\u0301der, et laisser tomber sur le chevet,
\nPour ne plus la lever, sa te\u0302te endolorie.
\nDans le recueillement d’une sainte qui prie,
\nDans le chaste abandon d’un enfant qui s’endort,
\nElle s’e\u0301tait livre\u0301e a\u0300 l’\u0153uvre de la mort,
\nN’emportant de ce monde en une larme ame\u0300re
\nQu’un regret exprime\u0301 par le nom de sa me\u0300re.<\/p>\n

Et la me\u0300re pensait qu’elle avait autrefois
\nDes parents en grand nombre et des amis au choix,
\nDont les filles vivaient heureuses, toutes roses,
\nParce qu’en leurs maisons bien chaudes et bien closes,
\nIls avaient pu ne les laisser manquer de rien ;
\nQue sa fille e\u0301tait morte, et qu’ils le savaient bien,
\nLes riches, que ge\u0302nait leur pauvrete\u0301 si fie\u0300re,
\nEt qui n’avaient un jour trouve\u0301 d’autre manie\u0300re
\nDe les aider, qu’en la se\u0301parant de l’enfant
\nDont ils auraient paye\u0301 la dot dans un couvent ;
\nElle pensait encore au refus de sa fille,
\nAu courroux de\u0301daigneux de toute sa famille,
\nEt, pesant chaque chose avec un sombre effroi,
\nElle pleurait toujours et demandait : Pourquoi ?<\/p>\n<\/div>\n

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